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Maurice Careme (1899 - 1978)
Ac ne quis a nobis hoc ita dici forte miretur, quod alia quaedam in hoc facultas sit ingeni, neque haec dicendi ratio aut disciplina, ne nos quidem huic uni studio penitus umquam dediti fuimus. Etenim omnes artes, quae ad humanitatem pertinent, habent quoddam commune vinculum, et quasi cognatione quadam inter se [...]

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►►► C'est le temps béni des vacances

C'est le temps béni des vacances.
Le vent fait des noeuds d'hirondelles.
Le jour est rond comme une amande.
Tout le village sent le miel.
Le soleil a pendu sa lampe
Juste au-dessus des vaches blanches
Etonnées de n'avoir plus d'ombre,
Mais les prairies qui, près du bois,
Tremblent doucement sous leurs poids
N'ont jamais été si profondes.

►►► Il viendra

" Vous verrez, dit-il, il viendra,
Celui qui est meilleur que moi."
Et le jour même de sa mort,
L'homme arriva plus simple encor
Et plus enclin à pardonner
Qu'on eût osé l'imaginer.
Mais à son tour, il répéta,
" Vous verrez, dit-il, il viendra,
Celui qui est meilleur que moi."

Voici deux mille ans
Qu'en ce monde en feu, on l'attend.

►►► Je traversais l'été

Je traversais l'été.

Je traversais l'été, comme d'autres la France,
Sur la barque dorée de mes grandes vacances.

J'avais un arc et une flèche de sureau
Et je m'imaginais être charmeur d'oiseaux.

Toutes voiles dehors, mon bateau, sur la mare,
M'entraînait sans détour chez des peuples barbares.

Un tronc d'arbre évidé mes servait de château ;
Au bois, une poignée de fraises, de gâteau.

Une plume perdue trouvée dans les genêts
Me sacrait roi du jour au seuil de la forêt.

Et, le soir, je rentrais sentant si bon la menthe
Qu'on prenait pour ses fleurs la clarté de la lampe.

►►► L'été - Silence, silence

Silence
silence
l'été
se balance
où l'oiseau
se tait
l'herbe
séchée
tremble
dans l'air
brûlé
silence
silence
l'été
chante
dans
les blés.

►►► L'heure du crime

Minuit. Voici l'heure du crime.
Sortant d'une chambre voisine,
Un homme surgit dans le noir.
Il ôte ses souliers,
S'approche de l'armoire
Sur la pointe des pieds
Et saisit un couteau
Dont l'acier luit, bien aiguisé.
Puis, masquant ses yeux de fouine
Avec un pan de son manteau,
Il pénètre dans la cuisine
Et, d'un seul coup, comme un bourreau
Avant que ne crie la victime,
Ouvre le coeur d'un artichaut.

►►► L'or

Il lui offrit un collier d'or.
Elle voulut encor
Des gants, des bas, des souliers d'or,
Des robes et des manteaux d'or.
A la fin, elle eut tout en or :
Sa vaisselle, son lit, ses clés,
Ses tapis et jusqu'à la corde
A pendre son linge aux fils d'or.
Mais dans son corps,
Ne battit plus qu'un coeur en or
Insensible à tout, même à l'or.

►►► La morte

Il entendit la mort
Derrière cette porte,
Il entendit la mort
Parler avec la morte.

Il savait que la porte
Etait mal refermée
Et que, seule, la mort
En possédait la clé.

Mais il aimait la morte
Et quand il l'entendit,
Il marcha vers la porte
Et l'ouvrit. Il ne vit

Ni la mort ni la morte ;
Il entra dans la nuit
Et doucement, la porte
Se referma sur lui.

►►► La vie

Comme il passait sur le sentier,
Il vit la vie dans un pommier,

La vie qui récoltait les pommes
Tout comme l'aurait fait un homme.

Elle riait, riait si haut
Qu'autour d'elle tous les oiseaux

Chantaient, chantaient si éperdus
Que nul ne s'y entendait plus.

La mort, assise au pied de l'arbre,
Aussi blanche et froide qu'un marbre,

Tenait à deux mains le panier
Où les pommes venaient tomber.

Et les pommes étaient si belles,
Si pleines de jus, si réelles

Que la mort, lâchant le panier,
S'en fut sur la pointe des pieds.

►►► Le coeur pur

Il se contentait d'être
Heureux sans le paraître.
Et, se moquant des grands,
Il vivait comme un gueux,
Fuyait les gens sérieux
Et la gloire et l'argent.
On l'aurait volontiers
Arrêté, enfermé.

Mais quel homme au coeur pur
Ne traverse les murs

►►► Le silence est d'or

"Oui, le silence est d'or",
Me dit toujours maman.
Et pourquoi pas alors,
En fer ou en argent ?

Je ne sais pas en quoi
Je puis bien être faite :
Graine de cacatois,
M'appelle la préfète.

D'accord ! Je suis bavarde.
Mais est-ce une raison
Pour que l'on me brocarde
En classe, à la maison,

Et que l'on me répète
Et me répète encor
A me casser la tête
Que le silence est d'or ?

Est-ce ma faute à moi
Si j'ai là dans la gorge,
Un petit rouge-gorge
Qui gazouille de joie ?

►►► Les machines

Les machines avaient commencé
Par rire comme des enfants
Qui semblaient vouloir amuser
Les gens de tous les continents.

Puis elles avaient tant grandi
Qu'elles étaient devenues comme
Des adolescents, puis des hommes
Précieusement munis d'outils.

Enfin, se fiant au silence
Et à la morne indifférence
De ceux qui en usaient,

Elles se mirent lentement
A devenir ces lourds géants
Qui nous broient dans leurs rets.

►►► Liberté - Prenez du soleil

Prenez du soleil
Dans le creux des mains,
Un peu de soleil
Et partez au loin !
Partez dans le vent,
Suivez votre rêve;
Partez à l'instant,
la jeunesse est brève !
Il est des chemins
Inconnus des hommes,
Il est des chemins
Si aériens !
Ne regrettez pas
Ce que vous quittez.
Regardez, là-bas,
L'horizon briller.
Loin, toujours plus loin,
Partez en chantant !

►►► Partout on tue

À quoi servirait-il de fuir?
Partout on tue, on incarcère.
Le monde est lassé à mourir
De tant de haines et de guerres.

Et l'on a beau scruter le ciel,
Chercher derrière les nuages
Une lueur providentielle,
Rien que la nuit, que les orages.

Et l'on a beau vouloir parler
À coeur franc de ce qui nous hante.
La crainte nous serre le ventre,
Et personne n'ose parler.

►►► Pour ma mère

Il y a plus de fleurs
Pour ma mère, en mon cœur,
Que dans tous les vergers ;

Plus de merles rieurs
Pour ma mère, en mon cœur,
Que dans le monde entier ;

Et bien plus de baisers
Pour ma mère, en mon cœur,
Qu'on en pourrait donner.

►►► Pour quoi faire

La vérité, mais pour quoi faire ?
Répétait chaque jour son frère.

La liberté, mais pour quoi faire ?
Demandait encore son frère.

La justice, mais pour quoi faire ?
Elle est trahie, disait son frère.

La révolte, mais pour quoi faire ?
On nous tuerait, geignait son frère.

Mais lui n'ajoutait jamais rien.
Un os peut contenter un chien.

►►► Prière du poète

Je ne sais ni bêcher, ni herser, ni faucher,
Et je mange le pain que d'autres ont semé.
Mais tout ce que l'on peut moissonner de douceur,
Je l'ai semé, Seigneur.

Je ne sais ni dresser un mur de bonne pierre,
Ni couler une vitre où se prend la lumière.
Mais tout ce que l'on peut bâtir sur le bonheur,
Je l'ai bâti, Seigneur.

Je ne sais travailler ni la soie, ni la laine,
Ni tresser en panier le jonc de la fontaine.
Mais ce qu'on peut tisser pour habiller le coeur,
Je l'ai tissé, Seigneur.

Je ne sais ni jouer de vieux airs populaires,
Ni même retenir par coeur une prière.
Mais ce qu'on peut chanter pour se sentir meilleur,
Je l'ai chanté, Seigneur.

Ma vie s'est répandue en accords à vos pieds.
L'humble enfant que je fus est enfant demeuré,
Et le peu qu'un enfant donne dans sa candeur,
Je vous l'offre, Seigneur.

Francois-Rene Chateaubriand (1768 - 1848)
Ac ne quis a nobis hoc ita dici forte miretur, quod alia quaedam in hoc facultas sit ingeni, neque haec dicendi ratio aut disciplina, ne nos quidem huic uni studio penitus umquam dediti fuimus. Etenim omnes artes, quae ad humanitatem pertinent, habent quoddam commune vinculum, et quasi cognatione quadam inter se [...]

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►►► La forêt

Forêt silencieuse, aimable solitude,
Que j'aime à parcourir votre ombrage ignoré !
Dans vos sombres détours, en rêvant égaré,
J'éprouve un sentiment libre d'inquiétude !
Prestiges de mon coeur ! je crois voir s'exhaler
Des arbres, des gazons une douce tristesse :
Cette onde que j'entends murmure avec mollesse,
Et dans le fond des bois semble encor m'appeler.
Oh ! que ne puis-je, heureux, passer ma vie entière
Ici, loin des humains !... Au bruit de ces ruisseaux,
Sur un tapis de fleurs, sur l'herbe printanière,
Qu'ignoré je sommeille à l'ombre des ormeaux !
Tout parle, tout me plaît sous ces voûtes tranquilles ;
Ces genêts, ornements d'un sauvage réduit,
Ce chèvrefeuille atteint d'un vent léger qui fuit,
Balancent tour à tour leurs guirlandes mobiles.
Forêts, dans vos abris gardez mes voeux offerts !
A quel amant jamais serez-vous aussi chères ?
D'autres vous rediront des amours étrangères ;
Moi de vos charmes seuls j'entretiens les déserts.

►►► La mer

Des vastes mers tableau philosophique,
Tu plais au coeur de chagrins agité :
Quand de ton sein par les vents tourmenté,
Quand des écueils et des grèves antiques
Sortent des bruits, des voix mélancoliques,
L'âme attendrie en ses rêves se perd,
Et, s'égarant de penser en penser,
Comme les flots de murmure en murmure,
Elle se mêle à toute la nature :
Avec les vents, dans le fond des déserts,
Elle gémit le long des bois sauvages,
Sur l'Océan vole avec les orages,
Gronde en la foudre, et tonne dans les mers.

Mais quand le jour sur les vagues tremblantes
S'en va mourir ; quand, souriant encor,
Le vieux soleil glace de pourpre et d'or
Le vert changeant des mers étincelantes,
Dans des lointains fuyants et veloutés,
En enfonçant ma pensée et ma vue,
J'aime à créer des mondes enchantés
Baignés des eaux d'une mer inconnue.
L'ardent désir, des obstacles vainqueur,
Trouve, embellit des rives bocagères,
Des lieux de paix, desîles de bonheur,
Où, transporté par les douces chimères,
Je m'abandonne aux songes de mon coeur.

►►► Le soir au bord de la mer

Les bois épais, les sirtes mornes, nues,
Mêlent leurs bords dans les ombres chenues.
En scintillant dans le zénith d'azur,
On voit percer l'étoile solitaire :
A l'occident, séparé de la terre,
L'écueil blanchit sous un horizon pur,
Tandis qu'au nord, sur les mers cristallines,
Flotte la nue en vapeurs purpurines.
D'un carmin vif les monts sont dessinés ;
Du vent du soir se meurt la voix plaintive ;
Et mollement l'un à l'autre enchaînés,
Les flots calmés expirent sur la rive.
Tout est grandeur, pompe, mystère, amour :
Et la nature, aux derniers feux du jour,
Avec ses monts, ses forêts magnifiques,
Son plan sublime et son ordre éternel,
S'élève ainsi qu'un temple solennel,
Resplendissant de ses beautés antiques.
Le sanctuaire où le Dieu s'introduit
Semble voilé par une sainte nuit ;
Mais dans les airs la coupole hardie,
Des arts divins, gracieuse harmonie,
Offre un contour peint des fraîches couleurs
De l'arc-en-ciel, de l'aurore et des fleurs.

►►► Les adieux

Le temps m'appelle?: il faut finir ces vers.
A ce penser défaillit mon courage.
Je vous salue, ô vallons que je perds?!
Ecoutez-moi?: c'est mon dernier hommage.
Loin, loin d'ici, sur la terre égaré,
Je vais traîner une importune vie?;
Mais quelque part que j'habite ignoré,
Ne craignez point qu'un ami vous oublie.
Oui, j'aimerai ce rivage enchanteur,
Ces monts déserts qui remplissaient mon coeur
Et de silence et de mélancolie?;
Surtout ces bois chers à ma rêverie,
Où je voyais, de buisson en buisson,
Voler sans bruit un couple solitaire,
Dont j'entendais, sous l'orme héréditaire,
Seul, attendri, la dernière chanson.
Simples oiseaux, retiendrez-vous la mienne??
Parmi ces bois, ah?! qu'il vous en souvienne.
En te quittant je chante tes attraits,
Bord adoré?! De ton maître fidèle
Si les talents égalaient les regrets,
Ces derniers vers n'auraient point de modèle.
Mais aux pinceaux de la nature épris,
La gloire échappe et n'en est point le prix.
Ma muse est simple, et rougissante et nue?;
Je dois mourir ainsi que l'humble fleur
Qui passe à l'ombre, et seulement connue
De ces ruisseaux qui faisaient son bonheur.

►►► Nuit de printemps

Le ciel est pur, la lune est sans nuage :
Déjà la nuit au calice des fleurs
Verse la perle et l'ambre de ses pleurs ;
Aucun zéphyr n'agite le feuillage.
Sous un berceau, tranquillement assis,
Où le lilas flotte et pend sur ma tête,
Je sens couler mes pensers rafraîchis
Dans les parfums que la nature apprête.
Des bois dont l'ombre, en ces prés blanchissants,
Avec lenteur se dessine et repose,
Deux rossignols, jaloux de leurs accents,
Vont tour à tour réveiller le printemps
Qui sommeillait sous ces touffes de rose.
Mélodieux, solitaire Ségrais,
Jusqu'à mon coeur vous portez votre paix !
Des prés aussi traversant le silence,
J'entends au loin, vers ce riant séjour,
La voix du chien qui gronde et veille autour
De l'humble toit qu'habite l'innocence.
Mais quoi ! déjà, belle nuit, je te perds !
Parmi les cieux à l'aurore entrouverts,
Phébé n'a plus que des clartés mourantes,
Et le zéphyr, en rasant le verger,
De l'orient, avec un bruit léger,
Se vient poser sur ces tiges tremblantes.

►►► Souvenir du pays de France

Romance.

Combien j'ai douce souvenance
Du joli lieu de ma naissance !
Ma soeur, qu'ils étaient beaux les jours
De France !
O mon pays, sois mes amours
Toujours !

Te souvient-il que notre mère,
Au foyer de notre chaumière,
Nous pressait sur son coeur joyeux,
Ma chère ?
Et nous baisions ses blancs cheveux
Tous deux.

Ma soeur, te souvient-il encore
Du château que baignait la Dore ;
Et de cette tant vieille tour
Du Maure,
Où l'airain sonnait le retour
Du jour ?

Te souvient-il du lac tranquille
Qu'effleurait l'hirondelle agile,
Du vent qui courbait le roseau
Mobile,
Et du soleil couchant sur l'eau,
Si beau ?

Oh ! qui me rendra mon Hélène,
Et ma montagne et le grand chêne ?
Leur souvenir fait tous les jours
Ma peine :
Mon pays sera mes amours
Toujours !

Jean-Baptiste Clement (1836 - 1903)
Ac ne quis a nobis hoc ita dici forte miretur, quod alia quaedam in hoc facultas sit ingeni, neque haec dicendi ratio aut disciplina, ne nos quidem huic uni studio penitus umquam dediti fuimus. Etenim omnes artes, quae ad humanitatem pertinent, habent quoddam commune vinculum, et quasi cognatione quadam inter se [...]

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►►► Chagrins d'amour

A?Riasse.
Cruelle,?sais-tu?qu'il?est?en?ce?monde?
Des?chagrins?d'amour?qu'on?n'apaise pas,
?Et?que?bien?souvent,?dans?la?nuit?profonde.?
On?rêve?aux?heureux?qui?s'envont?là-bas???
Ton?coeur?te?dit-il?qu'il?est?en?ce?monde?
Un?amour?qui?veille?et?baise tes?pas??

Ce?profond?amour,?derrière?ton?ombre.?
S'attache?à?tes?pas,?pensif?et?rêveur.?
Semant?ton?chemin?de?baisers?sans?nombre?
Et?dévorant?seul?sa?lente?douleur.?
Mais?tu?n'entends?pas?derrière?ton?ombre?
La?chanson?d'amour?que?chante?mon coeur.

Mais?ne?craignez?plus,?je?n'en?veux?rien?dire,?
En?ce?temps?affreux?le?mondeen?rirait.?
De?ce?mal,?hélas?!?j'aime?le?martyre?
Et?nul?ne?saura?jamais?mon?secret.?
Mais?pour?que?ton?coeur?n'ait?rien?su?te?dire,
II?faut?qu'il?soit?mort?ou?qu'il?soit muet?!

►►► L'abstinence

A Pacra.

L'abstinence est, ma chère enfant,
La soeur de la philosophie. . .
Il faut savoir, quand on n'a pas d'argent.
Rester à jeun sans maudire la vie.
Aimer un Dieu puissant et bon
Et se nourrir d'une sainte croyance...
Vite, Margot, servez-moi le bouillon,
Ce soir, je prêche l'abstinence.

Il faut se contenter de peu,
Se montrer humble autant qu'austère.
Un peu de pain béni par le bon Dieu
Suffit au corps et tient lame légère...
L'estomac est ce qu'on le fait :
Or, trop manger charge la conscience...
Allons, Margot, servez-moi le poulet,
Ce soir, je prêche l'abstinence.

La vigne est un bien superflu
Que le bon Dieu permit à l'homme.
Mais un peu d'eau suffit à la vertu
Comme au péché n'a suffi qu'une pomme...
Or, le vin troublant nos cerveaux
Est le poison de notre intelligence...
Allons, Margot, mon flacon de Bordeaux,
Ce soir, je prêche l'abstinence.

Le bon Dieu permet quelquefois
Le pain, le vin à notre table...
Mais il défend les beaux fruits que je vois
Et qu'on ajoute à trop de confortable...
Ce luxe-là corrompt et perd
Tout ce qu'en Dieu nous avons de croyance.
Allons, Margot, servez-moi le dessert,
Ce soir, je prêche l'abstinence.

Or, on n'est pas bien vertueux
Quand on a tout ce qui peut plaire...
Car pour gagner le royaume des cieux
Il faut un droit qu'on achète sur terre...
Donc, l'homme, avec humilité,
Pour y monter, doit faire pénitence...
Allons, Margot, une tasse de thé,
Ce soir, je prêche l'abstinence.

Il faut savoir borner ses voeux...
Si le bon Dieu permet qu'on aime,
Il ne dit pas d'être voluptueux...
Car les amours ont aussi leur carême.
Pourtant, sans le rendre jaloux,
On peut parfois s'aimer avec prudence...
Allons, Margot, venez sur mes genoux,

Ce soir, je prêche l'abstinence.

►►► La machine

Aux filles du peuple

Je viens de m'éveiller
Et je suis déjà fatiguée.
Ce matin, la nature est gaie.
Mais il faut aller travailler,
Et douze heures, sans sourciller,
Le dos courbé sur la machine...
Oh ! que j'ai mal dans la poitrine !

Me voici dans mon coin,
Je manque d'air, j'y vois à peine.
Dire qu'il faut beau dans la plaine !
Ici, le soleil n'entre point.
J'en aurais pourtant besoin
Pour m'égayer à la machine...
Oh ! que j'ai mal dans la poitrine !

On sonne le dîner.
Je n'ai pas faim, je suis trop lasse.
Voilà deux ans que rien ne passe,
Et j'aurais beau me tisanner,
Ca ne fera que couviner
À chaque tour de machine...
Oh ! que j'ai mal dans la poitrine !

C'est beau d'avoir vingt ans
Quand on est bien folle et bien fraîche !
Moi, dans ce coin, je me dessèche.
J'avais des couleurs dans le temps,
Elles ont pris la clef des champs,
Elles n'aimaient pas la machine...
Oh ! que j'ai mal dans la poitrine !

Ah ! je n'y vois plus clair.
Mais la besogne est terminée.
Comme c'est long une journée !
Comme le pain qu'on gagne est cher !
Vite, courons prendre un peu d'air,
Bien loin, bien loin de la machine...
Oh ! que j'ai mal dans la poitrine !

Que doit-il advenir
De cette toux qui m'a meurtrie ?
Ah ! j'aimais pourtant bien la vie !
Minuit, je ne peux dormir,
Ou, si je dors, c'est pour gémir
Ou pour rêver de la machine...
Oh ! que j'ai mal dans la poitrine !

Londres, 1874.

►►► La pauvre Gogo

A madame Camille Bias.

Avec ton enfant sur le clos,
Sans coiffe et sans sabots,
Où t'en vas-tu, pauvre Gogo ?

Bien triste et bien abandonnée,
Comme la feuille à l'automnée,
Je m'en vais tout droit devant moi.
Ne me demandez pas pourquoi :
Quand un lourd chagrin vous déchire,
Ça fait trop mal à le redire.

Avec ton enfant sur le dos,
Sans coiffe et sans sabots.
Où t'en vas-tu, pauvre Gogo ?

Le coeur tout froid, je suis ma route,
Et trouverai, coûte que coûte,
Ce que je veux pour en finir.
Mais laissez mon marmot dormir,
Il faut qu'il ignore la chose,
Car le pauvret n'en est pas cause.

Avec ton enfant sur le dos,
Sans coiffe et sans sabots,
Où t'en vas-tu, pauvre Gogo ?

J'ai mes peines et vous les vôtres.
Pourquoi chercher celles des autres
Quand on n'y peut porter secours ?...
Moi, je m'en vais voir pour toujours
Si les poissons dans la rivière
Sont plus heureux que nous sur terre !

►►► La semaine sanglante

Aux?fusillés?de?71?!

Sauf?des?mouchards?et?des?gendarmes,
On?ne?voit?plus?par?les?chemins
Que?des?vieillards?tristes?aux?larmes,
Des?veuves?et?des?orphelins.
Paris?suinte?la?misère,
Les?heureux?même?sont?tremblants,
La?mode?est?au?conseil?de?guerre
Et?les?pavés?sont?tout?sanglants.

Oui?mais?
ça?branle?dans?le?manche,
Ces?mauvais?jours-là?finiront.
Et?gare?à?la?revanche
Quand?tous?les?pauvres?s'y?mettront?!

Les?journaux?de?l'ex-préfecture,
Les?flibustiers,?les?gens?tarés,
Les?parvenus?par?aventure,
Les?complaisants,?les?décorés,
Gens?de?bourse?et?de?coins?de?rues,
Amants?de?filles?aux?rebuts,
Grouillent?comme?un?tas?de?verrues
Sur?les?cadavres?des?vaincus.

Oui?mais?
ça?branle?dans?le?manche,
Ces?mauvais?jours-là?finiront.
Et?gare?à?la?revanche
Quand?tous?les?pauvres?s'y?mettront?!

On?traque,?on?enchaîne,?on?fusille
Tout?ce?qu'on?ramasse?au?hasard?:
La?mère?à?côté?de?sa?fille,
L'enfant?dans?les?bras?du?vieillard.
Les?châtiments?du?drapeau?rouge
Sont?remplacés?par?la?terreur
De?tous?les?chenapans?de?bouge,
Valets?de?rois?et?d'empereur.

Oui?mais?
ça?branle?dans?le?manche,
Ces?mauvais?jours-là?finiront.
Et?gare?à?la?revanche
Quand?tous?les?pauvres?s'y?mettront?!

Nous?voilà?rendus?aux?jésuites,
Aux?Mac-Mahon,?aux?Dupanloup.
Il?va?pleuvoir?des?eaux?bénites,
Les?troncs?vont?faire?un?argent?fou.
Dès?demain,?en?réjouissance,
Et?Saint-Eustache?et?l'Opéra
Vont?se?refaire?concurrence,
Et?le?bagne?se?peuplera.

Oui?mais?
ça?branle?dans?le?manche,
Ces?mauvais?jours-là?finiront.
Et?gare?à?la?revanche
Quand?tous?les?pauvres?s'y?mettront?!

Demain,?les?manons,?les?lorettes
Et?les?dames?des?beaux?faubourgs
Porteront?sur?leurs?collerettes
Des?chassepots?et?des?tambours.
On?mettra?tout?au?tricolore,
Les?plats?du?jour?et?les?rubans,
Pendant?que?le?héros?Pandore,
Fera?fusiller?nos?enfants.

Oui?mais?
ça?branle?dans?le?manche,
Ces?mauvais?jours-là?finiront.
Et?gare?à?la?revanche
Quand?tous?les?pauvres?s'y?mettront?!

Demain?les?gens?de?la?police
Refleuriront?sur?le?trottoir,
Fiers?de?leurs?états?de?service
Et?le?pistolet?en?sautoir.
Sans?pain,?sans?travail?et?sans?armes,
Nous?allons?être?gouvernés
Par?des?mouchards?et?des?gendarmes,
Des?sabre-peuple?et?des?curés.

Oui?mais?
ça?branle?dans?le?manche,
Ces?mauvais?jours-là?finiront.
Et?gare?à?la?revanche
Quand?tous?les?pauvres?s'y?mettront?!

Le?peuple?au?collier?de?misère
Sera-t-il?donc?toujours?rivé????
Jusques?à?quand?les?gens?de?guerre
Tiendront-ils?le?haut?du?pavé????
Jusques?à?quand?la?sainte?clique
Nous?croira-t-elle?un?vil?bétail????
A?quand?enfin?la?République
De?la?justice?et?du?travail????

►►► Le bonheur

Hélas ! le bonheur,
Est-ce la chanson que chante une belle
Et qui vient tout droit mourir dans un coeur ?
Alors le bonheur
N'est pas bien fidèle.

Hélas ! le bonheur.
Aux jours de gaîté tient-il dans le verre
Que vide en chantant le pauvre buveur ?
Alors le bonheur
N'est pas bien sincère.

Hélas ! le bonheur,
Est-ce des bijoux, de fines dentelles,
Est-ce des rubans et des croix d'honneur ?
Alors le bonheur
N'est que bagatelles.

Hélas ! le bonheur,
Comme le bon vin, se met-il en cave
Dans les sacs de cuir d'un vieil exploiteur ?
Alors le bonheur
N'est qu'un vil esclave.

Hélas ! le bonheur,
Est-ce le babil d'un enfant aimable
A l'âge innocent de la vie en fleur ?
Alors le bonheur
N'est pas bien durable.

Hélas ! le bonheur
Que nous cherchons tous autant que nous sommes,
Est-ce les lauriers qu'on jette au vainqueur ?
Alors le bonheur
N'est qu'un tueur d'hommes !

Hélas ! le bonheur,
Est-ce les bois verts et la plaine blonde,
Le ciel étoilé, les lilas en fleur ?
Alors le bonheur
Est atout le monde.

Hélas ! le bonheur,
Est-ce une famille ou grande ou petite
Et des cheveux blancs qui nous font honneur ?
Alors le bonheur
Vient quand on se quitte.

Hélas ! le bonheur
Se trouve en détail semé dans la vie ;
Ce qui plaît à l'un, à l'autre fait peur.
Je crois le bonheur
Une fantaisie.

►►► Le dernier morceau de pain

A mon camarade Desmonteix

Allons, mon pauvre vieux Médor,
Le vent, ce soir, est en pleine abstinence.
Je m'y suis laissé prendre encor,
J'ai trop courtisé l'espérance.
Par conséquent notre dîner.
Va ressembler au déjeuner.
Si tu m'en crois, bannissons l'étiquette
Le sans-façon vaut mieux quand on a faim ;
Et nous saurons bien sans assiette,
Manger notre morceau de pain.

Depuis que Ninon m'a quitté,
Tous mes pinceaux dorment sur la palette ;
Tous les amours ont déserté
Et le deuil est dans ma chambrette :
N'est-ce pas qu'en perdant Ninon
On peut bien perdre la raison ?
Au souvenir que nous laisse la belle,
Oh ! viens pleurer la tête dans ma main
Et nous aurons, mon vieux Fidèle,
Une larme avec notre pain.

Pas de tabac et pas d'argent
Pour attraper le bonhomme décembre,
Qui s'amuse à souffler le vent
Par les fentes de notre chambre.
Mais bah ! consolons-nous, Médor,
Ninon reviendra bien encor ;
Et tous les trois, pour fêter l'infidèle,
A Fontenay nous irons un matin,
Nous régaler sous la tonnelle
De vin clairet et de bon pain.

Soyons philosophes ce soir,
Gai compagnon de mes jours de bohème ;
Le pain qu'on arrose d'espoir
N'est pas un trop maigre carême.
Pour se consoler, ici-bas,
J'en connais tant qui n'en ont pas.
Rêvant ce soir à ma Ninon chérie.
Sans trop souffrir, j'attendrai bien demain
Mais toi, voyons, prends je t'en prie,
Notre dernier morceau de pain.

►►► Le temps des cerises

Quand nous en serons au temps des cerises,
Et gai rossignol et merle moqueur
Seront tous en fête.
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au coeur.
Quand nous en serons au temps des cerises,
Sifflera bien mieux le merle moqueur.

Mais il est bien court, le temps des cerises,
Où l'on s'en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d'oreilles.
Cerises d'amour aux robes pareilles
Tombant sous la feuille en gouttes de sang.
Mais il est bien court le temps des cerises,
Pendants de corail qu'on cueille en rêvant.

Quand vous en serez au temps des cerises,
Si vous avez peur des chagrins d'amour
Evitez les belles.
Moi qui ne crains pas les peines cruelles,
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour.
Quand vous en serez au temps des cerises,
Vous aurez aussi des chagrins d'amour.

J'aimerai toujours le temps des cerises :
C'est de ce temps-là que je garde au coeur
Une plaie ouverte,
Et dame Fortune, en m'étant offerte,
Ne saurait jamais calmer ma douleur.
J'aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au coeur.

►►► Les traîne-misère

Les gens qui traînent la misère
Sont doux comme de vrais agneaux ;
Ils sont parqués sur cette terre
Et menés comme des troupeaux.
Et tout ça chante et tout ça danse
Pour se donner de l'espérance?!

Pourtant les gens à pâle mine
Ont bon courage et bonnes dents,
Grand appétit, grande poitrine,
Mais rien à se mettre dedans.
Et tout ça jeûne et tout ça danse
Pour se venger de l'abstinence !

Pourtant ces pauvres traîne-guêtres
Sont nombreux comme les fourmis ;
Ils pourraient bien être les maîtres.
Et ce sont eux les plus soumis.
Et tout ça trime et tout ça danse
Pour s'engourdir dans l'indolence !

Ils n'ont même pas une pierre,
Pas un centime à protéger !
Ils n'ont pour eux que leur misère
Et leurs deux yeux pour en pleurer.
Et tout ça court et tout ça danse
Pour un beau jour sauver la France !

Du grand matin à la nuit noire
Ça travaille des quarante ans ;
A l'hôpital finit l'histoire
Et c'est au tour de leurs enfants.
Et tout ça souffre et tout ça danse
En attendant la providence !

►►► Les traine-misère

Les gens qui traînent la misère
Sont doux comme de vrais agneaux ;
Ils sont parqués sur cette terre
Et menés comme des troupeaux.
Et tout ça souffre et tout ça danse
Pour se donner de l'espérance !
Pour se donner de l'espérance !

Pourtant les gens à pâle mine
Ont bon courage et bonnes dents,
Grand appétit, grande poitrine,
Mais rien à se mettre dedans.
Et tout ça jeûne et tout ça danse
Pour se donner de l'abstinence !
Pour se donner de l'abstinence !

Pourtant ces pauvres traîne-guêtres
Sont nombreux comme les fourmis ;
Ils pourraient bien être les maîtres,
Et ce sont eux les plus soumis.
Et tout ça trime, et tout ça danse
Pour s'engourdir dans l'indolence !

Ils n'ont même pas une pierre,
Pas un centime à protéger !
Ils n'ont pour eux que leur misère
Et leurs deux yeux pour en pleurer.
Et tout ça court et tout ça danse
Pour un beau jour sauver la France !

Du grand matin à la nuit noire
Ça travaille des quarante ans ;
A l'hôpital finit l'histoire
Et c'est au tour de leurs enfants.
Et tout ça chante et tout ça danse
En attendant la providence !

En avant deux ! O vous qu'on nomme
Chair à canon et sac à vin
Va-nu-pieds et bête de somme,
Traîne-misère et meurt de faim
En avant deux et que tout danse
Pour équilibrer la balance !

►►► Liberté, égalité, fraternité

Liberté,
Égalité,
Fraternité.

Lorsque nous sapons par ses bases
Votre édifice mal d'aplomb,
Vous nous répondez par du plomb
Ou vous nous alignez des phrases.
En attendant, cher est le pain,
Longs la misère et le chômage...
Hier, en cherchant de l'ouvrage,
Hier, un homme est mort de faim !

Liberté,
Égalité,
Fraternité.

Vous pouvez couvrir les murailles
De ces mots vides et pompeux :
Ils ne sont pour les malheureux
Que synonymes de mitrailles.
Nous connaissons le prix du pain
Et vos doctrines libérales...
Hier, sur le carreau des halles,
Une femme est morte de faim !

Liberté,
Égalité,
Fraternité.

Pour qui s'en va l'estomac vide,
Ayant chez lui femme et marmots.
On peut traduire ces trois mots :
Chômage, Misère, Suicide.
Les mots ne donnent pas de pain,
Car nous voyons dans la grand' ville
De vieux travailleurs sans asile
Et des enfants mourir de faim.

Liberté,
Égalité,
Fraternité.

Ces mots sont gravés dans la pierre
Sur les frontons des hôpitaux,
De la Morgue et des arsenaux
Et sur les murs du cimetière.
Avec le temps, il est certain
Que la bourgeoisie en délire
Finira bien par les inscrire
Sur le ventre des morts de faim.

Liberté,
Égalité,
Fraternité.

Hommes libres nous voulons être,
Mais il nous faut l'Égalité.
Nous voulons la Fraternité,
Mais il ne faut ni Dieu ni Maître.
Moins de phrases et plus de pain,
Et, surtout, moins de politique.
Car nous disons qu'en République
On ne doit pas mourir de faim.

Liberté,
Égalité,
Fraternité.

►►► Mignon

A madame Bonnet.

II est une fille brune
Que j'aimais bien tendrement,
Cet amour que j'aimais tant
N'a duré qu'un clair de lune.
Elle avait un joli nom,
Le joli nom
Que Mignon !

J'ai souvent dans la vallée,
Au fond des sentiers perdus,
Baisé ses jolis pieds nus
Tout humides de rosée.
Et gravé dans un buisson,
Le joli nom
De Mignon !

Un matin je l'ai revue
Qui s'en revenait du bois,
Mais ça n'était plus sa voix,
Ni sa tournure ingénue.
Elle avait bien la chanson
Du vilain nom
De Ninon !

Aujourd'hui la fille brune
A des robes de velours,
Elle en change autant de jours
Que le temps change de lune...
Mais elle n'a plus son nom.
Le vilain nom
Que Ninon !

►►► Monsieur Grosbonnet

Depuis trente ans je suis apothicaire,
Et fort goûté, j'en suis certain.
Je suis deux fois propriétaire,
De plus ferré sur la grammaire :
Je sais le grec et le latin.
Je suis d'une adresse incroyable !
Ainsi, chez moi, je fais le menuisier,
Le fumiste, le tapissier,
Le cordon bleu, le sommellier.
Je verse à boire et je découpe à table !...
Or, je crois que, sans vanité,
Je ferais un bon député !...

Je suis d'un goût purement artistique.
Je touche un peu l'accordéon...
J'ai plus d'un titre honorifique :
Je suis du Club philharmonique
Et du Cercle de l'Orphéon.
Je dessine avec élégance,
En un clin d'oeil je vous trousse un portrait ;
Je hasarde le fin couplet
Et je pousse avec un fausset
L'air de la Juive et la douce romance...
Or, je crois que, sans vanité.
Je puis bien être député !...

Ma voix est forte, et j'ai le mot facile ;
Je parlerais pendant deux jours !
Je suis du conseil, et la Ville,
Qui me doit plus d'une oeuvre utile,
N'a pas oublié mes discours...
J'ai fait percer deux ou trois rues
Et caillouter deux chemins vicinaux.
J'ai fait un égout pour les eaux.
J'ai déjà fondé deux journaux
Et trouvé l'art de guérir les verrues !...
Or, je crois que, sans vanité,
Je ferais un bon député !

Je prouverai que je suis un légiste,
Et que je tiens de bonne part
Que le maire est légitimiste,
Que l'adjoint est socialiste,
Et que la ville est en retard !
Que nous faut-il ?... L'intelligence !...
Que voulons-nous ?... La marche du progrès !
Du confortable à peu de frais !...
Et j'ai dix volumes tout prêts,
Source profonde où doit puiser la France !...
Décidément, c'est arrêté,
Il faut que je sois député !

Aucun danger n'abattra mon courage ;
Ce que je veux, c'est votre bien !
Accordez-moi votre suffrage,
Je vous assure de l'ouvrage
Et des médicaments pour rien.
Fouillez et retournez ma vie :
Depuis trente ans que j'adoucis vos maux,
Que je soigne vos animaux,
Ne suis-je pas digne, en deux mots,
De prendre une place au banc de la patrie ?.
Décidément, c'est arrêté,
Je serai nommé député.

►►► Que de peine et mourir

Au citoyen Alavoine.

On s'associe une compagne,
On s'établit aux quatre vents,
On travaille pendant trente ans,
On case après ses enfants
Et l'on va vivre à la campagne...
Mon dieu ! Mon dieu ! que de peine et mourir !
Ne vivons-nous que pour souffrir ?

On s'abandonne à la paresse,
On se costume en bon bourgeois,
On songe aux amis d'autrefois,
On les héberge un jour par mois,
On mange, on dort et l'on engraisse...
Mon dieu ! Mon dieu ! que de peine et mourir !
Ne vivons-nous que pour souffrir ?

On se promène et l'on voisine
Du gros adjoint chez le fermier,
Du vieux garde chez le meunier,
Du presbytère au bénitier,
Et de la cave à la cuisine...
Mon dieu ! Mon dieu ! Que de peine et mourir?!
Ne vivons-nous que pour souffrir ?

On se réunit sous la treille
Que l'on transforme en Monaco,
On fait sauter le domino,
Le roi de coeur et le loto,
Et l'on perd chacun sa bouteille...
Mon dieu ! Mon dieu ! Que de peine et mourir !
Ne vivons-nous que pour souffrir ?

On se met trois et l'on s'abonne
Au journal du département ;
On doit surveiller constamment
Les fruits, les fleurs, le bâtiment.
Les chiens, les chats, jusqu'à la bonne !...
Mon dieu ! Mon dieu ! Que de peine et mourir !
Ne vivons-nous que pour souffrir ?

Sur la berge on pince une fièvre.
On casse, on perd mille hameçons
Pour attraper quelques poissons ;
On bat trois jours les environs
Pour tuer un malheureux lièvre !...
Mon dieu ! Mon dieu ! Que de peine et mourir !
Ne vivons-nous que pour souffrir ?

On jase de ferme et de terre,
On hurle enfin avec les loups ;
Les croquants sont reçus chez nous,
On fait aux pauvres une rente,
On crée un pays dans les bois ;
Un jour, on exhibe ses droits,
Et l'on arrive, avec la croix,
A peser dans les deux cent trente !
Mon dieu ! Mon dieu ! Que de peine et mourir !
Ne vivons-nous que pour souffrir ?

Marianne Cohn (1922 - 1944)
Ac ne quis a nobis hoc ita dici forte miretur, quod alia quaedam in hoc facultas sit ingeni, neque haec dicendi ratio aut disciplina, ne nos quidem huic uni studio penitus umquam dediti fuimus. Etenim omnes artes, quae ad humanitatem pertinent, habent quoddam commune vinculum, et quasi cognatione quadam inter se [...]

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►►► Je trahirai demain

Je trahirai demain, pas aujourd'hui
Aujourd'hui, arrachez-moi les ongles
Je ne trahirai pas !
Vous ne savez pas le bout de mon courage.
moi, je sais.
Vous êtes cinq mains dures avec des bagues.
Vous avez aux pieds des chaussures avec des clous.
Je trahirai demain. Pas aujourd'hui,

Demain.
Il me faut la nuit pour me résoudre.
Il ne me faut pas moins d'une nuit
Pour renier, pour abjurer, pour trahir.
Pour renier mes amis,
Pour abjurer le pain et le vin,
Pour trahir la vie,
pour mourir.
Je trahirai demain. pas aujourd'hui.
La lime est sous le carreau,
La lime n'est pas pour le bourreau,
La lime n'est pas pour le barreau,
Le lime est pour mon poignet.
Aujourd'hui, je n'ai rien à dire.
Je trahirai demain

Francois Coppee (1842 - 1908)
Bien qu’ils aient baptisé leur enfant François Edouard Joachim Coppée, les parents du futur poète l’appelleront toujours « Francis ». C’est sur les conseils de son ami Catulle Mendes que le jeune homme signera ses manuscrits de son véritable prénom.

Son père, modeste employé du ministère de [...]

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►►► A Paris, en été, les soirs sont étouffants

A Paris, en été, les soirs sont étouffants.
Et moi, noir promeneur qu'évitent les enfants,
Qui fuis la joie et fais, en flânant, bien des lieues,
Je m'en vais, ces jours-là, vers les tristes banlieues.
Je prends quelque ruelle où pousse le gazon
Et dont un mur tournant est le seul horizon.
Je me plais dans ces lieux déserts où le pied sonne,
Où je suis presque sûr de ne croiser personne.

Au-dessus des enclos les tilleuls sentent bon ;
Et sur le plâtre frais sont écrits au charbon
Les noms entrelacés de Victoire et d'Eugène,
Populaire et naïf monument, que ne gêne
Pas du tout le croquis odieux qu'à côté
A tracé gauchement, d'un fusain effronté,
En passant après eux, la débauche impubère.

Et, quand s'allume au loin le premier réverbère,
Je gagne la grand' rue, où je puis encor voir
Des boutiquiers prenant le frais sur le trottoir,
Tandis que, pour montrer un peu ses formes grasses,
Avec son prétendu leur fille joue aux grâces.

►►► Chanson d'exil

Triste exilé, qu'il te souvienne
Combien l'avenir était beau,
Quand sa main tremblait dans la tienne
Comme un oiseau,

Et combien ton âme était pleine
D'une bonne et douce chaleur,
Quand tu respirais son haleine
Comme une fleur !

Mais elle est loin, la chère idole,
Et tout s'assombrit de nouveau ;
Tu sais qu'un souvenir s'envole
Comme un oiseau ;

Déjà l'aile du doute plane
Sur ton âme où naît la douleur ;
Et tu sais qu'un amour se fane
Comme une fleur.

►►► Décembre

Le hibou parmi les décombres
Hurle, et Décembre va finir ;
Et le douloureux souvenir
Sur ton coeur jette encor ses ombres.

Le vol de ces jours que tu nombres,
L'aurais-tu voulu retenir ?
Combien seront, dans l'avenir,
Brillants et purs ; et combien, sombres ?

Laisse donc les ans s'épuiser.
Que de larmes pour un baiser,
Que d'épines pour une rose !

Le temps qui s'écoule fait bien ;
Et mourir ne doit être rien,
Puisque vivre est si peu de chose.

►►► Epitaphe

Dans le faubourg qui monte au cimetière,
Passant rêveur, j'ai souvent observé
Les croix de bois et les tombeaux de pierre
Attendant là qu'un nom y fût gravé.

Tu m'es ravie, enfant, et la nuit tombe
Dans ma pauvre âme où l'espoir s'amoindrit ;
Mais sur mon coeur, comme sur une tombe,
C'est pour toujours que ton nom est écrit.

►►► Espoir Timide

Chère âme, si l'on voit que vous plaignez tout bas
Le chagrin du poëte exilé qui vous aime,
On raillera ma peine et l'on vous dira même
Que l'amour fait souffrir, mais que l'on n'en meurt pas.

Ainsi qu'un mutilé qui survit aux combats,
L'amant désespéré qui s'en va, morne et blême,
Loin des hommes qu'il fuit et de Dieu qu'il blasphème,
N'aimerait-il pas mieux le calme du trépas ?

Chère enfant, qu'avant tout vos volontés soient faites !
Mais, comme on trouve un nid rempli d'oeufs de fauvettes,
Vous avez ramassé mon coeur sur le chemin.

Si de l'anéantir vous aviez le caprice,
Vous n'auriez qu'à fermer brusquement votre main,
- Mais vous ne voudrez pas, j'en suis sûr, qu'il périsse !

►►► Janvier

Songes-tu parfois, bien-aimée,
Assise près du foyer clair,
Lorsque sous la porte fermée
Gémit la bise de l'hiver,

Qu'après cette automne clémente,
Les oiseaux, cher peuple étourdi,
Trop tard, par un jour de tourmente,
Ont pris leur vol vers le Midi ;

Que leurs ailes, blanches de givre,
Sont lasses d'avoir voyagé ;
Que sur le long chemin à suivre
Il a neigé, neigé, neigé ;

Et que, perdus dans la rafale,
Ils sont là, transis et sans voix,
Eux dont la chanson triomphale
Charmait nos courses dans les bois ?

Hélas ! comme il faut qu'il en meure
De ces émigrés grelottants !
Y songes-tu ? Moi, je les pleure,
Nos chanteurs du dernier printemps.

Tu parles, ce soir où tu m'aimes,
Des oiseaux du prochain Avril ;
Mais ce ne seront plus les mêmes,
Et ton amour attendra-t-il ?

►►► La Bouquetière

Un maître, de qui la palette
Se plaisait aux sombres couleurs,
A peint un êlêgant squelette
Portant un frais panier de fleurs.

Près de lui la danse macabre,
Comme les plis d'un noir drapeau,
Ondoie ; et reîtres à grand sabre,
êcoliers la pipe au chapeau,

Moines chauves, rois lourds d'hermine,
Bourgeois à ventres de bedeaux,
Mendiants fiers de leur vermine,
L'emplâtre à l'oeil, la loque au dos,

Tous passent, enlaçant des filles,
Ou marchant d'un air rogue et sec,
Ou clochetant sur des bêquilles,
Au son du fifre et du rebec.

Pourtant la bande tout entière
Suspend sa danse et son caquet
Devant la maigre bouquetière,
Et chacun lui prend un bouquet.

Vieil artiste mêlancolique,
Quels sont ces fous ? Dans quel dessein
Cachent-ils comme une relique
Ces fleurs mortelles dans leur sein ?

Je ne sais. Mais sur ma poitrine,
Souvenir des amours dêfunts,
Une fleur jadis purpurine
A vêcu ses derniers parfums.

Ainsi qu'on fait d'une amulette,
Je la garde là , mais j'en meurs :
Et je songe au morne squelette
Prodiguant ses funèbres fleurs.

Pierre Corneille (1606 - 1684)
Ac ne quis a nobis hoc ita dici forte miretur, quod alia quaedam in hoc facultas sit ingeni, neque haec dicendi ratio aut disciplina, ne nos quidem huic uni studio penitus umquam dediti fuimus. Etenim omnes artes, quae ad humanitatem pertinent, habent quoddam commune vinculum, et quasi cognatione quadam inter se [...]

Lire la biographie

►►► Epitaphe sur la mort de damoiselle Elisabeth Ranquet