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Rene Daumal (1908 - 1944)
René Daumal est né à Bouzincourt, dans les Ardennes. Son père, Léon Daumal, fut d’abord instituteur à Mézière, puis à Blesme , dans l’Aisne. Il se peut que ce soit ses activités de militant socialiste ou son anticléricalisme qui le poussent à abandonner son métier pour devenir fonctionnaire du [...]

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►►► A la Néante

Quel beau carnage sans colère en ton honneur, regarde :
dans cette nuit polaire aussi blanche que noire, dans ce coeur dévasté aussi bien feu que glace, dans cette tête, grain de plomb ou pur espace, vois quel vide parfait se
creuse pour ta gloire.
Ni blanc ni noir ni feu ni glace, ni grain de plomb ni pur espace, ce monde-là est bien perdu !
Pour toi, suceuse de ma moelle, toi qui me fais froid dans le dos, pour toi cette dévastation - mais quel silence !
... silence et me voici, moi qui voulais crier
toute la lourde douleur condensée minuscule
dans le seul petit globe dur d'un univers,
moi qui voulais montrer mon sang, comme il coulait
quand mes ongles raclaient le dedans de mes côtes,
moi qui cherchais des mots triomphaux pour chanter
comme sifflait la hache dans les os de ma main
quand je m'amputais de moi-même,
me voici la parole coupée, me voici minuscule,
perdu dans le vertige absolu de ton sein,
me voici la voix blanche, me voici ridicule : tout cela n'était rien.
Pour ta gloire, non pour la mienne, ce carnage, et sans colère.
Ce n'était rien de renier le monde, de tuer le soleil, de tout trahir pour toi, d'assassiner les larves-reflets de moi-même, ce n'était rien de me crever les yeux : j'étais
sûr de toi comme de ma mort, j'étais sûr de la toute-évidence de ma nuit qui est ton corps de silence vivant
Mais des fantômes de toi-même sont venus, les vampires de soie me consolaient trop bien, la mort vivait trop bien dans les ombres du jour, le temps maudit et toujours neuf s'est
renoué.
Je ne cherche plus les cris triomphaux car je sais que pour chaque cellule qui divise ma vie, pour le plaisir mauvais qui l'engendra je dois une rançon de douleur infinie.
Je m'écorche vivant à force de t'aimer,
Mère des formes, sans forme ! toi que je torturais,
que je torture encore dans ce lit de
Procuste,
ma forme honteuse d'homme:
toi sans dimension et libre de frontières,
je te couche sur ce grotesque lit nuptial,
je voudrais t'enfermer dans cette peau stupide.
Maintenant que j'ai juré fidélité,
si j'aime des détresses vêtues de chairs vivantes,
si j'aime le malheur visible dans un corps,
que ces chairs meurent! et qu'il meure, ce corps! et qu'il souffre avec moi, et qu'il souffre pour toi.
comme je vais dormir désormais à grands pas lentement dévoré cellule par cellule du feu cruel de cet amour lucide.
Je ne peux plus te trahir, tu vois bien;
«je suis mortel» ; ces mots sont la douceur du vide
qui veulent dire : «je suis à toi».
Je suis mortel !
Mortel ce que j'aime en ton nom !
Mais le jour de ma mort est interminable.

►►► Après

Je vais renaître sans coeur, toujours dans le même univers, toujours portant la même tête, les mêmes mains, peut-être changées de couleurs, mais cela
même ne me consolerait point.
Je serai cruel et seul et je mangerai des couleuvres et des insectes crus.
Je ne parlerai à personne, sinon en paroles d'insectes ou de couleuvres nues, en mots qui vivront et riront malgré moi.

►►► Brève révalation sur la mort et le chaos

Toi qui t'es oublié dans ce tombeau mouvant,
c'est à moi que je parle et mon double me tue,
dans l'air statue de sel et dans l'eau bulle,
lorsque le ciel sera mêlé à l'océan,
le sel dans l'eau partout sans membres distingués
et sans coeur et sans nom, étendu - est-ce moi ?
est-ce toi, la bulle à l'air rendue
sans sa peau d'argent?
Une voix dernière, la nôtre,
pour vider toutes les larmes d'un seul coup,
et ni moi ni toi, attention:
LA BOUCHE AURA MANGÉ L'OREILLE. LA VOIX VERRA.

►►► Cilivisation

Lorsque la parole fut inscrite
pour la première fois,
l'air clarifié ne pesait plus dans les têtes
et la multitude avait soif.
Tous les germes morts, morts dans leur descendance,
l'écorce était le tombeau de la graine,
la montagne achevait de saigner,
et la terre du sang était pierre,
et l'eau du sang était la mer,
et le feu du sang à l'éclair.

Ils gémissaient, les vieux couverts de rouille :
« ...retourne à la roue mon souffle !
Va piétiner sur les planètes
avec tes pas lourds dans la nuit des cavernes.
Mes enfants n'ont plus de pensées !
Mes beaux enfants ont la cervelle vide.
La vie est facile, ils ne vivent plus... »
et les vieux mouraient entre les dents de la montagne,
leurs visages veinent le marbre,
sous le silex dorment profonds
ceux qui furent plus profonds que le fond de leurs os.
Sous un thorax d'oiseau le vide
sans bornes a cessé de bourdonner.
Mille loups aveugles dans cette soupente !
et moi qui n'ai plus le souffle ».

►►► Feu aux artifices

Les manèges tournent
avec leurs carrosses de plâtre doré,
les sirènes aux cheveux jaunes soufflent
de leurs grandes poitrines creuses,
le malheur entre dans la ville,
parmi les palais bâtis par des fous,
le malheur entre dans les châteaux de cartes,
dans les carcasses de plâtre des maisons,
dans les manèges dorés.
Mettons le feu à la cité,
les sirènes du manège flambent,
les couleurs de leurs joues se rehaussent,
le malheur, main de fer, demeure,
parmi les rires de braises,
et l'odeur du carton verni
qui brûle rose.
La main de fer demeure
plus brûlante et plus sûre,
beau malheur luisant dans les cendres,
dernière certitude, que caches-tu dans ta paume ?
ouvre les doigts, main dure mais solide,
que je pose mon front brûlé
dans ta chair vive et ferme,
saignante de soleil tueur.

►►► frères, vous pullulez

Frères, vous pullulez, vous vous entroupez, vous vous encroûtez.

Bientôt les caves seront à sec et que deviendrons-nous ? Les uns crèveront lamentablement, les autres se mettront à boire d'infâmes potions chimiques. On verra des hommes s'entre-tuer pour une goutte de teinture d'iode. On verra des femmes se prostituer pour une bouteille d'eau de Javel. On verra des mères distiller leurs enfants pour en extraire des liqueurs innommables.

Cela durera sept années. Pendant les sept années suivantes, on boira du sang. D'abord le sang des cadavres, pendant un an. Puis le sang des malades, pendant deux ans. Puis chacun boira son propre sang, pendant quatre ans. Pendant les sept années suivantes, on ne boira que des larmes et les enfants inventeront des machines à faire pleurer leurs parents pour se désaltérer.

Alors il n'y aura plus rien à boire et chacun criera à son dieu :
« rends-moi mes vignes ! » et chaque dieu répondra : « rends-moi mon soleil! », mais il n'y aura plus de soleils, ni de vignes, et plus moyen de s'entendre.

« Des soleils et des vignes, il y en a encore. Mais sans soif, on ne fait plus de vin. Plus de vin, on ne cultive plus les vignes. Plus de vignes, les soleils s'en vont : ils ont autre chose à faire que de chauffer des terres sans buveurs, ils se diront : allons maintenant vivre pour nous. Cela, le voulez-vous ?
- Non ! gronda l'auditoire.
- Avez.vous soif ?
- oui ! confessa l'auditoire.
- Eh bien, allons aux vignes ! Mais pour cela, il faut partir comme moi, en délaissant tous les biens de ce monde, en n'emportant que le strict nécessaire.

Qui a soif me suive !

►►► Il suffit d'un mot

Nomme si tu peux ton ombre, ta peur
et montre-lui le tour de sa tête,
le tour de ton monde et si tu peux
prononce-le, le mot des catastrophes,
si tu oses rompre ce silence
tissé de rires muets, - si tu oses
sans complices casser la boule,
déchirer la trame,
tout seul, tout seul, et plante là tes yeux
et viens aveugle vers la nuit,
viens vers ta mort qui ne te voit pas,
seul si tu oses rompre la nuit
pavée de prunelles mortes,
sans complices si tu oses
seul venir nu vers la mère des morts
dans le coeur de son coeur ta prunelle repose
écoute-la t'appeler : mon enfant,
écoute-la t'appeler par ton nom.

Je vais renaître sans coeur,
toujours dans le même univers,
toujours portant la même tête,
les mêmes mains,
peut-être changées de couleurs,
mais cela même ne me consolerait point.
Je serai cruel et seul
et je mangerai des couleuvres
et des insectes crus.
Je ne parlerai à personne,
sinon en paroles d'insectes
ou de couleuvres nues,
en mots qui vivront et riront malgré moi.

René Daumal, Le Contre-Ciel,

►►► Je suis mort

Je suis mort parce que je n'ai pas le désir,
Je n'ai pas le désir parce que je crois posséder,
Je crois posséder parce que je n'essaye pas de donner ;
Essayant de donner, on voit qu'on n'a rien,
Voyant qu'on n'a rien, on essaye de se donner,
Essayant de se donner, on voit qu'on n'est rien,
Voyant qu'on est rien, on désire devenir,
Désirant devenir, on vit.

►►► L'enfui tourne court

Le char de feu, il était vide lorsque je pus le voir,
il était vide et ruisselant de lumières sans profondeur
lorsque j'osai rouler avec lui
et me rouler dans l'ornière creusée par le soc solaire
de la boule lente et rouge d'or de gorge, et je roulais et de la gorge et de la nuque sur les feux vifs des roues,
-Ah ! c'est moi que tu véhicules ! -
je suis cloué aux cataclysmes, aux cataractes
et aux déluges de feu dans les gorges des monts sourds
et dans ma gorge la muette
au seul cri d'ogre.
Car sauvage renoué à la mèche du fouet fendant sec la
peau brûlée je me tordais avec les brins d'étoupe et
ma langue d'amadou, cloué, cloué et renoué aux feux et martelé chez les cyclopes
- encore les mêmes jadis, encore les mêmes plus tard
et, la ligne des temps bouclée, encore les mêmes sur
les sept noeuds identiques du grand cinglant, le vent,
la flamme, et les mêmes toujours le marteau et les tenailles et le
pétrin et ce grand corps de charbon qui se relève et qui n'en
finit pas de se relever,
l'homme des houillères, tout de charbon luisant et cimenté d'élytres de la moelle à la peau,
il se relève encore, toujours, et c'est moi-même sous la pince chauffée à blanc.
Et le tumulte, le vieux vacarme forgé de foudres et tissé de pirouettes
- pour le rire sec à postérité perpétuelle -
il vient en cône sur mon front, il bout et se secoue en entonnoir,
oui, cloué aux sept noeuds, empoigné à la gorge, au
front, à la nuque, les roues du char, ce sont mes plaies, mes ancres, qui me retiennent par le vide (il y a longtemps que le
sang ne vient plus)
- «À jamais, à jamais, à jamais!» je crie mais cette parole à trop d'échos
et ses trop faciles mensonges les voilà fauchés au pied : ici sans appui, plus bas sans appui, plus bas sans appui la chute, la chute plus bas plus bas plus d'appui sans appui la
chute, c'est ce qu'on appelle toujours, et sans jamais d'appui toujours la chute ni haut ni bas et c'est immobile que se découvre l'oeil, sous les paupières de suie, l'oeil de
houille profonde toujours.

►►► La désillusion

Blanc et noir et blanc et noir,
attention, je vais vous apprendre à mourir,
fermez les yeux, serrez les dents,
clac ! vous voyez, ce n'est pas difficile,
il n'y a là rien d'étonnant.

- Je vous parle sans passion,
noir et blanc et noir et blanc,
clac ! vous voyez qu'on s'y fait vite, je vous parle sans amour, et pourtant vous savez bien...
il faut être évident jusqu'à l'absurde -

Blanc et noir et blanc et noir et noir et blanc,
si nos âmes échangeaient leur corps,
il n'y aurait rien de changé,
alors ne parlez plus de corps ni d'âmes.

Blanc, noir, clac ! c'est la seule chose
qu'ensemble nous pouvons comprendre,
(mais n'est-ce pas qu'il n'y a là rien de tragique ?)

Je vous parle sans passion,
blanc, noir, blanc, noir, clac,
et c'est mon éternel cri de mourant,
ce cri blanc, ce trou noir...
Oh ! Vous n'entendez pas,
vous n'existez pas,
je suis seul à mourir.

►►► La fameuse surprise

Vous qui vivez, ah ! dites-moi comment un bras vivant se lève pour illuminer tant d'ombre, vous qui vivez, croyez-vous à ma mort ? et que je passe à travers les murs comme un
homme basculant tombe d'une fenêtre dans l'air fuyant?
Ce nègre, il est éternel,
que je vis en basculant
par la fenêtre d'ombre,
il pourrissait dans la poussière,
ô mon ami, corps de cuir creux,
tu poussais à toi seul une locomotive
depuis des siècles,
le long des siècles qui s'enroulent
et se déroulent et se mordent la queue,
tu recommenceras toujours.
Vous qui vivez, lorsque vos doigts touchent vos fronts,
ils ne s'y enfoncent pas,
savez-vous que l'eau qui coule
est plus impuissante qu'un paralytique,
savez-vous que je suis plus fluide que l'eau?
J'essaie d'avoir l'air de quelqu'un
parmi vous qui vivez,
c'est seulement une politesse
pour rire un peu.
Entre nous, c'est fini, n'est-ce pas?
ni seul ni plusieurs,
ma barbe continue à pousser,
c'est le seul bruit que l'on entend.
Qui l'entend?
Vous ou moi?
Perdre la mémoire, marcher sur la tête, devient d'une facilité dérisoire, bonjour, bonsoir, les amis, il n'est plus, il n'est plus, bonsoir, bonjour, c'est fini.

René Daumal - La peau du fantôme

Je traîne mon espoir avec mon sac de clous, je traîne mon espoir étranglé à tes pieds, toi qui n'es pas encore, et moi qui ne suis plus.
Je traîne un sac de clous sur la grève de feu
en chantant tous les noms que je te donnerai
et ceux que je n'ai plus.
Dans la baraque, elle pourrit, la loque
où ma vie palpitait jadis ;
toutes les planches furent clouées,
il est pourri sur sa paillasse
avec ses yeux qui ne pouvaient te voir,
ses oreilles sourdes à ta voix,
sa peau trop lourde pour te sentir
quand tu le frôlais,
quand tu passais en vent de maladie.
Et maintenant j'ai dépouillé la pourriture, et tout blanc je viens en toi, ma peau nouvelle de fantôme frissonne déjà dans ton air.

►►► La peau du fantôme

Je traîne mon espoir avec mon sac de clous,
je traîne mon espoir étranglé à tes pieds,
toi qui n'es pas encore,
et moi qui ne suis plus.
Je traîne un sac de clous sur la grève de feu
en chantant tous les noms que je te donnerai
et ceux que je n'ai plus.
Dans la baraque, elle pourrit, la loque
où ma vie palpitait jadis ;
toutes les planches furent clouées,
il est pourri sur sa paillasse
avec ses yeux qui ne pouvaient te voir,
ses oreilles sourdes à ta voix,
sa peau trop lourde pour te sentir
quand tu le frôlais,
quand tu passais en vent de maladie.
Et maintenant j'ai dépouillé la pourriture,
et tout blanc je viens en toi,
ma peau nouvelle de fantôme
frissonne déjà dans ton air.

►►► La seule

Je connais déjà ta saveur, je connais l'odeur de ta main, maîtresse de la peur, maîtresse de la fin.
J'ai touché déjà tes os à travers ta chair sans âge pétrie d'insectes millénaires et de calices de fleurs futures.
J'ai dormi depuis les déluges, j'ai dormi
au fond de toi, sur ton épaule, j'ai dormi sans nom -
ta poitrine n'a pas changé,
l'air de la vie n'a plus le nerf de m'éveiller -
ne me nomme jamais, ne me réveille pas ;
tes poumons immobiles ont désappris aux miens
à respirer le souffle faible de ce monde
le mourant ! car il agonise dans les trompettes,
les pluies battantes, et qu'il crève, le géant faible,
monde vieillard qui s'époumonne
dans le feu pâle auréolant ta tête,
cette lueur, ô veilleuse aveugle des morts, pensante
sans sommeil au fond des rêves
loin de l'huile de la vie,
endormeuse, nous avons ensemble ce secret
que je t'ai pris au carrefour martelé de lune;
souviens-toi, tu étais habillée en petite fille,
tu guettais sur les dalles, la bouche sur ton secret.
Souviens-toi, je t'ai prise aux cheveux,
tu as desserré les dents,
souviens-toi, pour moi, pour moi seul,
parce que j'avais tout trahi pour toi
- oui, messieurs de la fumée et de l'ombre,
je vous ai trahis tous pour elle ;
eau-mère, la vie que tu m'as donnée,
la vie avec la bouche bée,
je l'ai trahie et j'ai trahi le monde pour elle,
pour cette enfant que de vie en vie je retrouve,
î'endormeuse sans sommeil,
la veilleuse de la fin - ô ma mort!
tu as desserré les dents :
la boule, le feu, l'astre de gorge,
la convulsion folle derrière tes lèvres,
indéfiniment derrière tes dents, ce mur
où tant d'autres se cassent la tête,
... et ce que je ne puis dire...
Mais à qui parlerais-je ? toute oreille, tout oeil
sombrent dans le silence et la nuit sans mémoire.
Tu veilles seule, enfant des baumes,
mort du carrefour, bois mon sommeil,
ne laisse rien de moi,
je suis seul à t'avoir vue plus présente qu'elles,
les fumées femelles,
les rôdeuses qu'un vrai regard dissipe,
je t'aime plus loin qu'au fond des rêves,
maîtresse de la peur,
maîtresse de la fin,
ne m'éveille plus,
ne me nomme plus.

►►► Le grand jour des morts

La nuit, la terreur,
à cent pas sous terre,
les caveaux sans espoir,
la peur dans la moelle et le noir dans l'oeil
- l'appel de l'étoile meurt au bord du puits - et ces mains, ta détresse blanche
dans la brume glacée du fond de toute la vie,
dans la détresse blanche de ces mains qui seront les
miennes un jour, tellement je les aurai aimées.
Ne t'échappe pas, me dit la lumière
- celle qui éclate partout ici, mais légère sur l'épaisseur aveugle qu'elle enferme
et vaine ; inutile clarté qui troue la peau pourtant
et qui me dit : tu ne sortiras pas,
mais marche seul griffé de mon fouet fantôme,
c'est le fond de la terreur,
c'est le palais sans portes,
cave sous cave, c'est le pays sans nuit.
L'air est peuplé de notes fausses
à scier l'os, c'est le pays sans silence,
cave sous cave encore au pays sans repos,
ce n'est pas un pays, c'est moi-même
cousu dans mon sac
avec la peur, avec l'hydre et le dragon;
et toi, démon, voilà ta tête de verrue que je m'arrache de la poitrine oh ! monstre, menteur, mangeur d'âme.
Tu me faisais croire que ton nom maudit
c'était le mien, l'imprononçable,
que ta face, c'était ma face, ma prison,
que ma peau détestée vivait de ta vie,
mais je t'ai vu : tu es un autre,
tu peux bien me tourmenter à jamais,
tu peux m'écraser dans des charniers
sous les cadavres de toutes les races disparues,
tu peux me brûler dans la graisse des dieux morts,
je sais que tu n'es pas moi-même,
ru ne peux rien sur le feu plus ardent que le tien,
le feu, le cri de mon refus
d'être rien.
Non, non, non! car je vois des signes encore faibles dans un banc de brume lente mais certains, car les sons qu'ils peignent sont les frères des cris que j'étouffe, car les chemins
incroyables qu'ils tracent sont les frères de mes pas de plomb ; car je vois les signes de ma force sans bornes, l'assassine de ma vie et d'autres vies soeurs.
Du fond illuminé, plafond sous plafond, des caves, je vois - je me rappelle - je les avais tracés au commencement les signes cruels fouillant chaque repli du mollusque
pensée aux mille bras.
Ils m'enseignent la terrible patience, ils me montrent le chemin ouvert
mais que mieux que toute muraille ferme la loi de flamme dite à la pointe du glaive et réglant chaque pas à l'orchestre fatal : tout est compté.
Voici, j'ai arraché le manteau de chair saignante et de colère et je marche nu
- non pas encore ! mais je me vois lointain
et j'ai pour me guider et remplacer mon coeur,
très loin, ces mains, ces mains d'aveugle,
l'aveugle morte plus voyante que vos yeux de bêtes,
vous opaques vivants lourds, très loin l'aveugle
et ses prunelles, cercles de tout savoir,
enclosant l'eau limpide et noire des lacs souterrains -
je dirais comme elles sont belles, ces mains,
comme elle est belle, non, comme elle parle la beauté,
la morte aveugle, mais qui voit toute ma nuit,
je parlerais, j'inventerais des mots-sanglots
- à ses pieds il faudrait pleurer - je sangloterais sa beauté,
si je pouvais pleurer,
si je n'étais pas mort de n'avoir su pleurer.

►►► Le prophète

L'enfant qui parlait au nom du soleil allait par les rues du village mort, les rats couraient vers ses pieds nus lorsqu'il s'arrêtait aux carrefours.
L'enfant appela d'une voix pleine de galères, de voiles blanches et de poissons volants, et les hommes changés en pierre s'éveillèrent en grinçant
C'était l'aube annoncée par les flèches sifflantes des joyeux archers du voisinage, les hommes venaient, chacun portant sa nuit comme on porte une ombrelle.
Ils s'accroupirent autour de l'enfant, et leurs gros yeux rouges riaient, et leurs larges bouches crachaient du sable à travers les dents.
L'enfant qui parlait au nom du soleil dit: «N'écoutez plus le chant du coq stupide», et les hommes aux longues lèvres se tapaient le derrière sur les pavés.
L'enfant dit: «Vous riez, vous riez, mais lorsque vous vous éveillerez avec du sang plein les oreilles, alors, vous ne rirez plus. »
Sa tête tomba, écrasante et chaude sur l'épaule d'une jeune femme ; elle crut qu'il voulait l'embrasser et se mit à rire d'effroi.
«Vous riez, vous riez, lui dit-il,
- et les vieux montraient leurs crocs jaunes -
votre rire n'est pas l'aumône
que réclame la
Gueule céleste.
Il lui faut vos nourrissons, vos nez fraîchement coupés,
Il lui faut une moisson d'orteils pour son souper.
Elle rit, elle rit, la grande
Gueule,
elle brille, elle grésille,
vous riez, vous riez, épouvantable aïeule,
mais bientôt, grand-mère, vos fils et vos filles
ne riront plus, ne riront plus.
Vous riez sous vos parasols de nuit,
ils vont craquer, ils vont craquer,
entendez rire la grande
Gueule,
car bientôt vous ne rirez plus. »

René Daumal - Le serment de fidélité

J'ai brûlé mes champs de blé, j'ai affamé ma
Babylone, j'ai mis le feu aux entrepôts et j'ai coupé les aqueducs.
Si le soleil ne s'éteint pas sur mes États, c'est que mon règne est d'un seul jour.
L'anti-roi de la nuit d'en-bas, l'anti-moi de l'autre face, il pense et meut un ciel noir crevé d'astres.
Il meurt, mon peuple, il se retourne dans sa peau,
il souffle vers le ciel ses bronches,
et ses orteils l'ancrent au sol.
Ses pieds sont les racines et ses poumons les branches
d'une forêt de famine, dès midi.
Mais j'ai tari la pluie et le bois se fait pierre, les feuilles se font poussière, mon peuple minéral poudre les grandes routes et se rend tout entier à la boue, dès le
soir.
Celui qui rit à l'opposé, ah! qu'il s'engraisse
de mes débris pulvérisés, qu'il s'illumine
de toute vie que j'ai chassée de mon royaume.
Celui qui rit, c'est l'Autre
Roi, non, c'est la
Reine, c'est la
Reine la
Mère, elle règne à l'envers, c'est pour elle cette dévastation, pour elle, j'ai laissé retomber à la terre les dieux qui s'embrassaient dans mes champs et mes
villes.
Où je n'ai pas d'oeil elle voit
- que ce soient les seules
Visions ! -
Où je n'ai pas d'oreille elle entend
- que ce soient les seuls
Charmes ! -
Où je n'ai pas de narine elle respire
- que ce soient les seuls
Parfums ! -
Où je n'ai pas de langue elle goûte
- que ce soient les seules
Saveurs ! -
Où je n'ai pas de peau elle touche
- que ce soient les seules
Caresses ! -
C'est la
Reine ma nuit qui veille dans ma mort, c'est la
Mère qui règne à l'inverse du jour, c'est toi que jamais mes yeux ne verront dans ce monde dont le soleil n'est pas pour toi, je ne te verrai pas,
mais parce que tu es le contraire de ce mensonge, parce que tu brilles vraiment dans le vide de ma poitrine, dans le désastre, dans le néant de la lumière, parce que jamais je ne
te vêtirai de cette trompeuse pellicule de clarté dont s'habille mon peuple de dieux somnambules, parce que
Tu n'es rien de
Ce que tu pourrais être, je te supplie :
ne me trompe pas,
ne viens pas dans ce monde,
ne prends jamais figure humaine,
fais plutôt que je sois une brute sans coeur,
ne viens pas surprendre mes yeux,
ne viens pas me consoler,
je ne veux pas t'aimer dans ce mensonge,
ce ne sera jamais toi,
ici jamais toi,
reste là dans la nuit où je suis avec toi le seul
Jour.

►►► Les dernières paroles du poète

D'un fruit qu'on laisse pourrir à terre, il peut encore sortir un nouvel arbre. De cet arbre, des fruits nouveaux par centaines.

Mais si le poème est un fruit, le poète n'est pas un arbre. Il vous demande de prendre ses paroles et de les manger sur-le-champ. Car il ne peut, à lui tout seul, produire son fruit. Il faut être deux pour faire un poème. Celui qui parle est le père, celui qui écoute est la mère, le poème est leur enfant. Le poème qui n'est pas écouté est une semence perdue. Ou encore : celui qui parle est la mère, le poème est l'oeuf et celui qui écoute est fécondateur de l'oeuf. Le poème qui n'est pas écouté devient un oeuf pourri.

C'est à cela que songeait, dans sa prison, un poète condamné à mort. C'était dans un petit pays qui venait d'être envahi par les armées d'un conquérant. On avait arrêté le poète parce que, dans une chanson qu'il chantait sur les routes, il avait comparé la tristesse qui rongeait jusqu'à l'os la chair de son corps aux fumées meurtrières qui avaient brûlé jusqu'au roc la terre de son village.

►►► Nénie

Ne parlez plus des plaines avec cette tendresse
ne parlez plus des neiges, ne parlez plus du coeur
laissez s'échauffer les vins vénéneux
entre les paumes de la vie,
ne parlez plus des mers en remuant le coeur,
ne parlez plus des fleuves, laissez sécher vos lèvres
et laissez se glacer le sang des vieux désirs
entre vos mâchoires de mort,
ne parlez plus du ciel en palpitant des lèvres,
ne parlez plus du vent, laissez la nuit grossir,
laissez la nuit s'engraisser de vos souffles
auprès des trous de vos narines,
ne parlez plus du feu de votre voix d'esclave,
ne parlez plus de votre roi, l'ancien soleil,
laissez-le se coucher et s'éteindre en boue noire,
dans la vie courbe de vos crânes.
Ne parlez plus du coeur!
Votre langue est pourrie et votre souffle froid,
vos regards vides regardent la nuit,
des mondes morts accouplés emplissent vos yeux,
ne parlez plus dans l'air des hommes.
Essayez seulement de sourire,
vous entendrez gémir tous vos os calcinés,
le rire ondulera dans un ciel rapiécé.
et la toile du monde aura des sanglots sourds.
La musique des morts hoquette dans vos dents
- essayez de sourire aux fleurs ! -
vos pieds froids sont soudés à la terre sans yeux,
vous regardez partout de vos mille prunelles
mais nul ne voit vos yeux et vos yeux ne voient rien.
Le rire éclatera dans vos têtes sonores
- essayez de sourire aux oiseaux ! -
vos mains s'écailleront dans une odeur de plâtre,
riez à la poubelle et riez au balai.
L'espace même meurt avec les étincelles
que vous jetiez au vent de vie, et le temps meurt
en arrêtant vos vains sourires,
en figeant vos sanglots,
et vous gelez tout doucement dans les tourbières.
Un soleil inconnu brille dans la poussière
qui vole tout autour de vos cheveux séchés,
les vents de la folie portent à vos oreilles
une musique amère à vous briser les dents.
Des fleuves remontant à leurs sources jaillissent
de vos mains disloquées, de vos tempes trouées,
et le sol qui vous porte a des lueurs de soufre,
se creuse sous vos pieds et vous mord aux chevilles.
Votre rire a créé des étoiles nouvelles
que nous ne verrons pas,
et vous pouvez sourire à de nouveaux oiseaux
à des fleurs impossibles,
mais vous vivez derrière un mur de houille
et nos yeux saignent, nos prunelles se fendent
quand nous voulons vous voir
quand nous voulons vous voir avec des regards
vides, quand nous ne voulons plus sourire ni sangloter dans le ventre céleste,
nos bras tournent grinçants dans les chambres de plomb.
La nuit de vérité nous coupe la parole.

►►► Perséphone c'est à dire double issue

Mémoire de mes morts, trou noir à travers tout
béant sur la mer des vertiges,
redescends en spirale au centre de l'horreur,
creuse-toi pour me recevoir
dans ta bouche la goulue,
vers ton coeur brûlant noir, avec le fleuve tiède
du sang de mes multiples corps, le long des siècles,
fleuve lent s'enroulant en serpent rouge sombre
vers ton gouffre dévorant, la nuit brûlante de ventre,
mangeuse sans repos de nos peaux desséchées,
nageuse sans repos dans la mer de nos sangs
mêlés enfin ! et qu'ils coulent et qu'ils déferlent
et sur l'imprévisible rive au-delà des temps,
au-delà des mondes, qu'ils se dressent,
caillés soudain en un mur plein de bulles,
suintant des eaux d'effroi, larmes d'yeux irisés
qui crèvent et c'est le dernier chant,
leur écoulement qui se fige en statues,
neufs animaux appelant l'âme du feu
derrière les océans de peur,
plus loin que les sanglots sous les dernières voûtes
où le dernier des morts à larges pas sans hâte
marche, et rien ne reste derrière lui :
il va dormir dans la vague immobile,
mais prête pour de nouveaux germes, de nos cris,
de nos sangs solides aux yeux de pétrole.
Une voix s'éternise et meurt de solitude, une voix se tait.
Et toi, toi qui ne voulais plus renaître, retourne aux maisons de souffrance, retourne aux choeurs souterrains sous les dalles, retourne à la ville sans ciel, refais ton chemin
à l'envers.
La matrice qui t'engendra se retourne et te bave vivant à la face du monde, larve d'épouvante là-bas, et bientôt tu vas recommencer à te plaindre du ciel, de
toi-même et de la vie, ta vomissure.

►►► Poètes vous êtes, nous sommes honteux

Poètes, vous êtes, nous sommes honteux - ou trop fiers
- de nos corps blanchis, civilisés, trop bien élevés. Sans
quoi vous bondiriez, nous bondirions dans la ronde,
hurlant notre stupeur de vivre, ici, sur ce boulevard, nous
recommencerions le signe de la folie tournante, la vieille
Danse, le premier et le plus pur poème.
Toujours tourne la ronde sauvage en couronne dans la
mémoire de nos têtes; toujours tourne le plus poignant
des souvenirs de l'immémorable enfance, tourne le chant
dans notre tête, et notre piétinement sur la piste des
ancêtres, le chant de notre retour circulaire au centre
unique et immobile de la ronde, le chant du savoir
absurde que nous savons, le chant de notre amour,
le chant, la danse de notre mort -
toujours dans la mémoire de nos têtes...

►►► Qui s'étrangle...

Qui s'étrangle s'étrange; mais qui se laisse étrangler
n'est plus étranger.
Qui se tue se mue ; mais qui se laisser tuer n'est plus
muet.
Qui se saoule s'esseule ; mais qui se laisse saouler n'est
plus seul.
Qui se pend se vend; mais qui se laisse pendre n'est
plus à vendre.
Qui s'ennuie se nuit; mais qui se laisse ennuyer sort de
la nuit.

►►► Serment de fidélité

J'ai brûlé mes champs de blé, j'ai affamé ma
Babylone, j'ai mis le feu aux entrepôts et j'ai coupé les aqueducs.

Si le soleil ne s'éteint pas sur mes États, c'est que mon règne est d'un seul jour.
L'anti-roi de la nuit d'en-bas, l'anti-moi de l'autre face, il pense et meut un ciel noir crevé d'astres.

Il meurt, mon peuple, il se retourne dans sa peau,

il souffle vers le ciel ses bronches,

et ses orteils l'ancrent au sol.

Ses pieds sont les racines et ses poumons les branches

d'une forêt de famine, dès midi.

Mais j'ai tari la pluie et le bois se fait pierre, les feuilles se font poussière, mon peuple minéral poudre les grandes routes et se rend tout entier à la boue, dès le soir.

Celui qui rit à l'opposé, ah! qu'il s'engraisse

de mes débris pulvérisés, qu'il s'illumine

de toute vie que j'ai chassée de mon royaume.

Celui qui rit, c'est l'Autre
Roi, non, c'est la
Reine, c'est la
Reine la
Mère, elle règne à l'envers, c'est pour elle cette dévastation, pour elle, j'ai laissé retomber à la terre les dieux qui s'embrassaient dans mes champs et mes villes.

Où je n'ai pas d'oeil elle voit

- que ce soient les seules
Visions ! -
Où je n'ai pas d'oreille elle entend

- que ce soient les seuls
Charmes ! -
Où je n'ai pas de narine elle respire

- que ce soient les seuls
Parfums ! -
Où je n'ai pas de langue elle goûte

- que ce soient les seules
Saveurs ! -
Où je n'ai pas de peau elle touche

- que ce soient les seules
Caresses ! -

C'est la
Reine ma nuit qui veille dans ma mort, c'est la
Mère qui règne à l'inverse du jour, c'est toi que jamais mes yeux ne verront dans ce monde dont le soleil n'est pas pour toi, je ne te verrai pas,

mais parce que tu es le contraire de ce mensonge, parce que tu brilles vraiment dans le vide de ma poitrine, dans le désastre, dans le néant de la lumière, parce que jamais je ne te vêtirai de cette trompeuse pellicule de clarté dont s'habille mon peuple de dieux somnambules, parce que
Tu n'es rien de
Ce que tu pourrais être, je te supplie :

ne me trompe pas,

ne viens pas dans ce monde,

ne prends jamais figure humaine,

fais plutôt que je sois une brute sans coeur,

ne viens pas surprendre mes yeux,

ne viens pas me consoler,

je ne veux pas t'aimer dans ce mensonge,

ce ne sera jamais toi,

ici jamais toi,

reste là dans la nuit où je suis avec toi le seul
Jour.

►►► Triste petit train de vie

Celle qui pourrit dans mon coeur
c'est la lueur qui se nourrit des peurs
qui rôdent chantant le malheur,
en haut, en bas, toujours.

Nuit sur la nuit, c'est fête, enfonçons-la détresse
sous l'ouate d'une joie épaisse;
nuit sur la nuit, c'est la faiblesse
du coeur brisé

La pourriture est dans mon souffle et ce vent
c'est le siffleur fascinant, c'est la dent,
c'est le goût de saumure de ce gouffre avant
la fuite en bas.
Plaie du jour à mon flanc !
la nuit, c'est mon sang
qui s'enfuit par ce trou blanc,
soleil qui me baigne jusqu'au petit matin,
m'ôte la faim
au petit matin de ma fin,

personne n'entend, personne,
personne ne tend la main,
je suis l'aiguille,
l'aiguille dans le tas de foin,
le foin sans fin, l'étouffeur à la fin...

personne ne vient, personne ne pleure,
sauf toujours la même, la terreur.

Le Contre-Ciel, Poésie/Gallimard

Lucie Delarue-Mardrus (1808 - 1889)
Lucie Delarue, qui plus tard deviendra Delarue-Mardrus, est née le 3 novembre 1874 à Honfleur. Son père, George Delarue est un riche avocat, spécialisé dans le droit maritime. Sa mère, Marie Jazet, aimante, mais réputée timide, est femme au foyer. Elle s’occupe des enfants, de ses filles en [...]

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►►► Joie du printemps

Au printemps, on est un peu fou,
Toutes les fenêtres sont claires,
Les prés sont pleins de primevères,
On voit des nouveautés partout.
Oh! regarde, une branche verte!
Ses feuilles sortent de l'étui!
Une tulipe s'est ouverte...
Ce soir, il ne fera pas nuit,
Les oiseaux chantent à tue-tête,
Et tous les enfants sont contents
On dirait que c'est une fête...
Ah! que c'est joli le printemps!

►►► Le Baiser

Renverse-toi que je prenne ta bouche,
Calice ouvert,rouge possession,
Et que ma langue où vit ma passion
Entre tes dents s'insinue et te touche.

C'est une humide et molle profondeur,
Douce à mourir, où je me perds et glisse ;
C'est une abîme intime, clos et lisse,
Où mon désir s'enfonce jusqu'au coeur...

- Ah ! Puisse aussi t'atteindre au plus sensible,
Dans son ampleur et son savant détail,
Ce lent baiser seule étreinte possible,
Fait de silence et de tiède corail ;

Puissé-je voir enfin tomber ta tête
Vaincue, à bout de sensualité,
Et détournant mes lèvres, te quitter,
Laissant au moins ta bouche satisfaite

►►► Sanglots

Le souvenir dansant de toutes tes aimées
Rode en silence auprès de mon coeur plein d'effroi.
Malgré la nuit de joie et ses portes fermées,
Je ne suis pas seule avec toi.

Doucement prise au pli sublime des étoffes,
Ma sombre passion gémit dans tes genoux;
Mais, au rythme muet de nos charnelles strophes,
Gomorrhe brûle autour de nous !...

Je ne pleurerai pas le remords des damnées.
Je pleurerai de voir, trésor irrespecté,
Dans tes mains sans ferveur et sans virginité
Toutes mes richesses données.

Charlotte Delbo (1913 - 1985)
Ac ne quis a nobis hoc ita dici forte miretur, quod alia quaedam in hoc facultas sit ingeni, neque haec dicendi ratio aut disciplina, ne nos quidem huic uni studio penitus umquam dediti fuimus. Etenim omnes artes, quae ad humanitatem pertinent, habent quoddam commune vinculum, et quasi cognatione quadam inter se [...]

Lire la biographie

►►► Ce point sur la carte

Ce point sur la carte
Cette tache noire au centre de l'Europe cette tache rouge cette tache de feu cette tache de suie
cette tache de sang cette tache de cendres pour des millions un lieu sans nom.
De tous les pays d'Europe de tous les points de l'horizon les trains convergeaient vers l'in-nommê chargês de millions d'êtres qui êtaient versês là sans savoir où c'êtait versês avec leur vie avec leurs souvenirs avec leurs petits maux et leur grand êtonnement avec leur regard qui interrogeait et qui n'y a vu que du feu, qui ont brûlê là sans savoir où ils êtaient. Aujourd'hui on sait
Depuis quelques annêes ont sait
On sait que ce point sur la carte c'est Auschwitz
On sait cela
Et pour le reste on croit savoir.

Charlotte Delbo - Auschwitz et après - Editions de minuit.

►►► Il est mort

Il est mort
parce qu'il faut
à une histoire d'amour
pour qu'elle soit belle
une fin tragique.
La nôtre êtait magnifique
Pourquoi faut-il que vous l'emportiez toujours à la fin avec vos lieux communs ?

Auschwitz et après
Une connaissance inutile
Editions de Minuit

►►► Je l'aimais

Je l'aimais
Parce qu'il êtait beau
C'est une raison futile

Je l'aimais
parce qu'il m'aimait
c'est une raison êgo ïste

Mais
c'est pour vous
que je cherche des raisons
pour moi je n'en avais pas
je l'aimais comme une femme aime un homme

►►► Prière aux vivants pour leur pardonner d'être vivants

Vous qui passez
bien habillês de tous vos muscles
un vêtement qui vous va bien
qui vous va mal
qui vous va à peu près
vous qui passez
animês d'une vie tumultueuse aux artères
et bien collêe au squelette
d'un pas alerte sportif lourdaud
rieurs renfrognês, vous êtes beaux
si quelconques
si quelconquement tout le monde
tellement beaux d'être quelconques
diversement
avec cette vie qui vous empêche
de sentir votre buste qui suit la jambe
votre main au chapeau
votre main sur le coeur
la rotule qui roule doucement au genou
comment vous pardonner d'être vivants?
Vous qui passez
bien habillês de tous vos muscles
comment vous pardonner
ils sont morts tous
vous passez et vous buvez aux terrasses
vous êtes heureux elle vous aime
mauvaise humeur souci d'argent
comment comment
vous pardonner d'être vivants
comment comment
vous ferez-vous pardonner
par ceux-là qui sont morts
pour que vous passiez
bien habillês de tous vos muscles
que vous buviez aux terrasses
que vous soyez plus jeunes chaque printemps

Je vous en supplie
Faites quelque chose
Apprenez un pas
Une danse
Quelque chose qui vous justifie
Qui vous donne le droit
D'être habillês de votre peau de votre poil
Apprenez à marcher et à rire
Parce que ce serait trop bête
A la fin
Que tant soient morts
Et que vous viviez
Sans rien faire de votre vie.

Je reviens
d'au-delà de la connaissance
il faut maintenant dêsapprendre
je vois bien qu'autrement
je ne pourrais plus vivre.

Et puis
mieux vaut ne pas y croire
à ces histoires
de revenants
plus jamais vous ne dormirez
si jamais vous les croyez
ces spectres revenants
ces revenants
qui reviennent
sans pouvoir même expliquer comment.
(Charlotte Delbo, Une connaissance inutile, 1970)

►►► Vous qui savez

O vous qui savez Saviez-vous que la faim fait briller les yeux que la soif les ternit
O vous qui savez Saviez-vous qu'on peut voir sa mère morte et rester sans larmes
O vous qui savez Saviez-vous que le matin on veut mourir que le soir on a peur
O vous qui savez Saviez-vous qu'un jour est plus qu'une annêe une minute plus qu'une vie O vous qui savez Saviez-vous que les jambes sont plus vulnêrables que les yeux les nerfs plus durs que les os
le coeur plus solide que l'acier Saviez-vous que les pierres du chemin ne pleurent pas qu'il n'y a qu'un mot pour l'êpouvante qu'un mot pour l'angoisse Saviez-vous que la souffrance n'a pas de limite l'horreur pas de frontière Le saviez-vous
Vous qui savez.

►►► Yvonne Picard est morte

Yvonne Picard est morte
qui avait de si jolis seins .
Yvonne Blech est morte
qui avait les yeux en amande
et des mains qui disaient si bien .
Mounette est morte
qui avait un si joli teint
une bouche toujours gourmande
et un rire si argentin .
Aurore est morte
qui avait des yeux couleur de mauve .

Tant de beautê tant de jeunesse
tant d'ardeur tant de promesses...
Toutes un courage des temps romains .

Et Yvette aussi est morte
qui n'êtait ni jolie ni rien
et courageuse comme aucune autre .

Et toi Viva
et moi Charlotte
dans pas longtemps nous serons mortes
nous qui n'avons plus rien de bien .

Auschwitz et après
tome II: Une connaissance inutile page 49
Les Editions de minuit 1970
rêimpression le 25 janvier 2016

Marceline Desbordes-Valmore (1786 - 1859)
Marceline est née à Douai, dans le nord de la France, le 20 juin 1786 ; mais elle a toujours fêté son anniversaire deux jours plus tard, à la date de son baptême. Son père, Antoine-Félix Desborde, peintre en armoiries sera ruiné par la révolution française, il essaiera sans succès de se reconvertir en [...]

Lire la biographie

►►► A celles qui pleurent